MUSIC FOR WHITE CUBE

Cuando Renato Gómez cumpla treinta años, perderá la llave de la puerta de los sueños. Anteriormente habrá compaginado la insulsez de la vida cotidiana con excursiones nocturnas a extrañas y antiguas ciudades situadas más allá del espacio, y a hermosas e increíbles regiones de unas tierras a las que se llega cruzando mares etéreos. Pero al alcanzar la edad madura sentirá que fue perdiendo poco a poco esta capacidad de evasión, hasta que finalmente le desaparecerá por completo. Ya no podrán hacerse a la mar sus galeras para remontar el río Oukranos, hasta más allá de las doradas agujas del campanario de Thran, ni vagar sus caravanas de elefantes a través de las fragantes selvas de Kled, donde duermen bajo la luna, hermosos e inalterables, unos palacios de veteadas columnas de marfíl. Habrá leído demasiado acerca de cosas reales, y habrá hablado con demasiada gente. Los filósofos, con su mejor intención, le habrán enseñado a mirar las cosas en sus mutuas relaciones lógicas, y a analizar los procesos que originaban sus pensamientos y sus desvaríos. Habrá desaparecido el encanto, y habrá olvidado que toda la vida no es más que un conjunto de imágenes existentes en nuestro cerebro, sin que se dé diferencia alguna entre las que nacen de las cosas reales y las engendradas por sueños que sólo tienen lugar en la intimidad, ni ningún motivo para considerar las unas por encima de las otras. La costumbre le habrá atiborrado los oídos con un respeto supersticioso por todo lo que es tangible y existe físicamente. Los sabios le habrán dicho que sus ingenuas figuraciones eran insulsas y pueriles, y más absurdas aún, puesto que los soñadores se empeñan en considerarlas llenas de sentido e intención, mientras el ciego universo va dando vueltas sin objeto, de la nada a las cosas, y de las cosas a la nada otra vez, sin preocuparse ni interesarse por la existencia ni por las súplicas de unos espíritus fugaces que brillan y se consumen como una chispa efímera en la oscuridad.